Fragmentos

- “ Entre todos escribieron el Libro, Rimbaud / pintó el zumbido de las vocales, ¡ninguno / supo lo que el Cristo / dibujó esa vez en la arena!, Lautréamont / aulló largo, Kafka / ardió como una pira con sus papeles: - Lo / que es del fuego al fuego; Vallejo / no murió, el barranco / estaba lleno de él como el Tao/ lleno de luciérnagas; otros / fueron invisibles; Shakespeare / montó el espectáculo con diez mil / mariposas; el que pasó ahora por el jardín hablando / solo, ése era Pound discutiendo un ideograma / con los ángeles, Chaplin / filmando a Nietzsche; de España / vino con noche oscura San Juan / por el éter, Goya, / Picasso / vestido de payaso, Kavafis/ de Alejandría; otros durmieron / como Heráclito echados al sol roncando / desde las raíces , Sade, Bataille, /Breton mismo; Swedenborg, Artaud, / Hölderlin saludaron con / tristeza al público antes / del concierto: / ¿qué hizo ahí Celan sangrando/ a esa hora / contra los vidrios?” – CONCIERTO- Gonzalo Rojas

- “ Nunca seremos / lo que momentáneamente fuimos / pero es un triunfo / esta pérdida constante. / Lo que se salva es únicamente / el silencio de una hoja; / el cuerpo anochece / parejo con el día 7 hasta el inesperado resplandor / de la noche negra. / Fragmentos de vida / reemplazan los colores / en pequeñas descripciones / de un sueño / pasturajes reemplazan / penumbras de luz / sobre la piel efímera. / Cegada por tanta negrura / yo andaba buscando un dios / y se me dio sólo un dedo / para arañarme yo misma; / ahora triunfo / en mis más ocultas partes / donde la idea / se concibe: aquí/ comprendí finalmente / que yo seré la primera en partir.” EL TRIUNFO DE LA PÉRDIDA CONSTANTE – Katerina Anghelaki-Rooke

- “ La incertidumbre de hacer un poema no es porque no haya lectores / o amantes de la poesía / ni porque no queden almas sensibles sobre el mundo // Tampoco porque a veces se derrumbe en nosotros con el escenario parte de la iluminación 7 Ni porque en el fondo hacer un poema sea el acto menos afortunado / entre los muchos que la técnica tiene por estúpidos // La incertidumbre de hacer un poema parte del mismo poema / que finalmente ignora su papel como poema / y desea con fervor parecerse a una piedra / o ala arena / o al agua / O mejor Ser la piedra / la arena / y el agua / que todo poeta desdice.” LA INCERTIDUMBRE DE HACER UN POEMA – Gustavo Pereira

- “ Soy un albañil, un sacerdote del polvo / fuerte como un monstruo, como la corteza del pan / soy un nenúfar, soy un guerrero de los árboles sagrados / de los sagrados sueños, grito con los ángeles // soy un castillo, una pared muerta / conduzco naves, soy un barquero para los viajeros / ¡Oh madera! ¡madera! / garzas, venid, sangre // venid, jardineros; luz, ilumina / ven, mano extendida, cristal / azules remolinos, ven, tersura / viento que deslizas seres de otros campos // aquí los prados están quemados, la lava bulle / los pastores esperan, agitando sus alas impacientes / los perros olfatean, los ovejeros, / aquí se yergue la memoria, el orden, los signos del porvenir.” SOY UN ALBAÑIL – Tomaz Salamun

- “ Ahora / en los dedos / se recoge la sangre // de la primera falange / se retira // la sangre / es la que toca / sin ella el tacto se aduerme // el tacto / va en la sangre / ella lo arrulla / la sangre es la nana / del tacto / le canta canciones de sueño / y lo enardece // la sangre se contiene / en flujo y reflujo / sin un cuchillo / que abra // la sangre también asiste / al pensamiento // la sangre piensa en sí.” LA SANGRE – Javier Naranjo

- “ ¿Quién eres tú, misteriosa / paloma vegetal de las aguas / perfumada estrella viviente? / -Cuando alza el azafrán como un monarca / su morada corona / y hace brillar su pistilo escarlata / del color de unos labios diciendo: “ cosechadme” / y las lentejas de agua / y las castañas de agua / abren sus verdes ojos y pasean por el lago / yo lanzo mis raíces / a las profundidades / navego / por debajo / en un viaje de muerte / como el amor terrible / atravieso el olvido / y llego hasta la tierra sub-acuática / como a un palacio negro / y allí entro / sombrío, soberano / a comenzar mi historia / y entonces / vivo contra las aguas / desde la tierra al cielo / como el amor real / y majestuoso / subo / de la savia a la flor / y entonces soy / corazón blanco en las manos del río / soy nube anclada / de salvajes raíces / soy el suave / cordero / de las lagunas: la rosa de Siddhartha.” – EN LA INDIA (LOTO)- Blanca Andreu

-¿Es este el mar que arrastra por los campos / que rodea los muros y las torres, / que levanta manos como olas / para avistar de lejos su presa o su diosa? / ¿Es este el mar que tímida, amorosamente / se pierde por callejones y plazuelas, / que invade jardines y lame pieles / y labios de estatuas rotas, caídas? / No se oye otro rumor que el borbotón / del agua deslizándose por sótanos/ y alcantarillas, llevando levemente / en peso hojas, pétalos, insectos? / ¿Qué busca el mar en la ciudad desierta, / abandonada aun por gatos y perros, / acalladas todas sus fuentes, / mudos los tenues campanarios? / La ronda inevitable prosigue / el mar enarca el lomo y repite / su canción, emisario de la vida / devorando todo lo muerto y putrefacto. / El mar, el tierno mar, el mar de los orígenes, / recomienza el trabajo viejo: limpiar los estragos del mundo / cubrirlo todo con una rosa dura y viva.” EL MAR EN LA CIUDAD- Emilio Adolfo Westphalen

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(Tomado de Prometeo, nro. 45-46)