SALA DE PSICOPATOLOGÍA
Después de años en Europa Quiero decir París,
Saint-Tropez, St. Pierre, Provence, Florencia, Siena,
Roma, Capri, Ischia, San Sebastián,
Santillana del Mar, Marbella,
Segovia, Ávila, Santiago,
y tanto
y tanto
por no hablar de New York y del West Village
con rastros de muchachas estranguladas
-quiero que me estrangule un negro -dijo
-lo que querés es que te viole -dije
(¡oh Sigmund! con vos se acabaron
los hombres del mercado matrimonial que frecuenté
en las mejores playas de Europa)
y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,
y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,
aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,
persuadiéndome día a día de que la sala,
las almas puras y yo tenemos sentido,
tenemos destino,
-una señora originaria del más oscuro barrio de un pueblo que no
figura en el mapa dice:
-El doctor me dijo que tengo problemas. Yo no sé.
Yo Tengo algo aquí (se toca las tetas)
y unas ganas de llorar que mama mía.
Nietzsche: "Esta noche tendré una madre o dejaré de ser."
Strindberg: "El sol, madre, el sol."
P. Eluard: "Hay que pegar a la madre mientras es joven."
Sí, señora, la madre es un animal carnívoro
que ama la vegetación lujuriosa.
A la hora que la parió abre las piernas, ignorante del sentido
de su posición destinada a dar a luz, a tierra, a fuego, a aire,
pero luego una quiere volver a entrar en esa maldita concha,
después de haber intentado nacerse sola sacando mi cabeza
por mi útero (y como no puede, busco morir y entrar
en la pestilente guarida de la oculta
ocultadora cuya función es ocultar)
hablo de la concha y hablo de la muerte,
todo es concha, yo he lamido conchas en varios países
y sólo sentí orgullo por mi virtuosismo
-la mahtma gandhi del lengüeteo,
la einstein de la mineta, la reich del lengüetazo,
la reik del abrirse camino
entre pelos como de rabinos desaseados -¡oh el goce de la roña!
Ustedes, los mediquitos de la 18 son tiernos
y hasta besan al leproso, pero ¿se casarían con el leproso?
Un instante de inmersión en lo bajo y en lo oscuro,
sí de eso son capaces,
pero luego viene la vocecita que acompaña
a los jovencitos como ustedes:
-¿Podrías hacer un chiste con todo esto, no?
Y sí,
aquí en el Pirovano
hay almas que NO SABEN
por qué recibieron la visita de las desgracias.
Pretenden explicaciones lógicas los pobres pobrecitos,
quieren que la sala -verdadera pocilga- esté muy limpia,
porque la roña les da terror, y el desorden,
y la soledad de los días habitados
por antiguos fantasmas emigrantes de las maravillosas
e ilícitas pasiones de la infancia.
Oh, he besado tantas pijas para encontrarme de repente
en una sala llena de carne de prisión donde las mujeres
vienen y van hablando de la mejoría.
Pero
¿qué cosa curar?
Y ¿por dónde empezar a curar?
Es verdad que la psicoterapia en su forma exclusivamente verbal
es casi tan bella como el suicidio.
Se habla.
Se amuebla el escenario vacío del silencio.
O, si hay silencio, éste se vuelve mensaje.
-¿Por qué está callada? ¿En qué piensa?
No pienso, al menos no ejecuto lo que llaman pensar.
Asisto al inagotable fluir del murmullo.
A veces -casi siempre- estoy húmeda.
Soy una perra, a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así
y cogerme a mí y dármela hasta que acabe viendo curanderos
(que sin duda me la chuparán) a fin de que me exorcisen
y me procuren una buena frigidez.
Húmeda.
Concha de corazón de criatura humana,
corazón que es un pequeño bebé inconsolable,
"como un niño de pecho he acallado mi alma" (Salmo)
Ignoro qué hago en la sala 18 salvo honrarla con mi presencia
prestigiosa (si me quisiera un poquito me ayudarían a anularla)
oh no es que quiera coquetear con la muerte
yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula
a fuerza de prolongarse,
(Ridículamente te han adornado para este mundo
-dice una voz apiadada de mí)
Y
Que te encuentres con vos misma -dijo.
Y yo dije:
Para reunirme con el migo de conmigo y ser una sola y misma
entidad con él tengo que matar al migo
para que así se muera el con y,
de este modo, anulados los contrarios,
la dialéctica supliciante finaliza en la fusión de los contrarios.
El suicidio determina un cuchillo sin hoja
al que le falta el mango.
Entonces:
adiós sujeto y objeto,
todo se unifica como en otros tiempos, en el jardín de los cuentos
para niños lleno de arroyuelos de frescas aguas prenatales,
ese jardín es el centro del mundo, es el lugar de la cita,
es el espacio vuelto tiempo y el tiempo vuelto lugar,
es el alto momento de la fusión
y del encuentro, fuera del espacio profano en donde el Bien
es sinónimo de evolución de sociedades de consumo,
y lejos de los enmierdantes simulacros de medir el tiempo
mediante relojes, calendarios y demás objetos hostiles,
lejos de las ciudades en las que se compran y se vende
(oh, en ese jardín para la niña que fui,
la pálida alucinada de los suburbios malsanos
por los que erraba del brazo de las sombras: niña,
mi querida niña que no has tenido madre, ni padre, es obvio)
De modo que arrastré mi culo hasta la sala 18,
en la que finjo creer que mi enfermedad de lejanía,
de separación, de absoluta NO-ALIANZA con Ellos
-Ellos son todos y yo soy yo-
finjo, pues, que logro mejorar, finjo creer a estos muchachos
de buena voluntad (¡oh, los buenos sentimientos!)
me podrán ayudar,
pero a veces -a menudo- los recontraputeo desde mis sombras
interiores que estos mediquillitos jamás sabrán conocer
(la profundidad, cuanto más profunda, más indecible)
y los puteo por que evoco a mi amado viejo,
el Dr. Pichon R., tan hijo de puta como nunca lo será
ninguno de los mediquitos, tan buenos, hélas!, de esta sala,
pero mi viejo se me muere y éstos hablan y,
lo peor, éstos tienen cuerpos nuevos,
sanos (maldita palabra) en tanto mi viejo agoniza
en la miseria por no haber sabido ser un mierda práctico,
por haber afrontado el terrible misterio
que es la destrucción de un alma,
por haber hurgado en lo oculto como un pirata
-no poco funesto pues las monedas de oro
del inconsciente llevaban carne de ahorcado,
y en un recinto lleno de espejos rotos y sal volcada-
viejo remaldito, especie de aborto pestífero
de fantasmas sifilíticos, cómo te adoro en tu tortuosidad
solamente parecida a la mía,
y cabe decir que siempre desconfié de tu genio
(no sos genial; sos un saqueador y un plagiario)
y a la vez te confié,
oh, es a vos que mi tesoro fue confiado,
te quiero tanto que mataría a todos estos médicos adolescentes
para darte a beber de su sangre y que vos vivas un minuto,
un siglo más, (vos, yo, a quienes la vida no nos merece)
Sala 18
cuando pienso en laborterapia me arrancaría los ojos
en una casa en ruinas y me los comería pensando
en mis años de escritura continua,
15 ó 20 horas escribiendo sin cesar, aguzada por el demonio
de las analogías, tratando de configurar mi atroz materia verbal errante, porque -oh viejo hermoso Sigmund Freud-
la ciencia psicoanalítica se olvidó la llave en algún lado:
abrir se abre pero ¿cómo cerrar la herida?
El alma sufre sin tregua, sin piedad, y los malos médicos
no restañan la herida que supura.
El hombre está herido por una desgarradura que tal vez,
o seguramente, le ha causado la vida que nos dan.
"Cambiar la vida" (Marx)
"Cambiar el hombre" (Rimbaud)
Freud: "La pequeña A. está embellecida por la desobediencia", (Cartas...)
Freud: poeta trágico. Demasiado enamorado de la poesía clásica.
Sin duda,
muchas claves las extrajo de "los filósofos de la naturaleza",
de "los románticos alemanes" y, sobre todo,
de mi amadísimo Lichtenberg, el genial físico y matemático
que escribía en su Diario cosas
como: "Él le había puesto nombre a sus dos pantuflas"
Algo solo estaba, ¿no?
(Oh, Lichtenberg, pequeño jorobado, yo te hubiera amado!)
Y a Kierkegaard
Y a Dostoyevski
Y sobre todo a Kafka
a quien le paso lo que a mí, si bien él era púdico y casto
-"¿Qué hice del don del sexo?" -y yo soy una pajera
como no existe otra;
pero le pasó (a Kafka) lo que a mí:
se separó
fue demasiado lejos en la soledad
y supo -tuvo que saber-
que de allí no se vuelve
se alejo -me alejé-
no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)
sino porque una es extranjera
una es de otra parte,
ellos se casan,
procrean,
veranean,
tienen horarios,
no se asustan por la tenebrosa
ambigüedad del lenguaje
(no es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)
El lenguaje
-yo no puedo más,
alma mía, pequeña inexistente,
decidíte;
te la picás o te quedás,
pero no me toques así,
con pavura, con confusión,
o te vas o te la picás,
yo, por mi parte, no puedo más.
*
Alejandra Pizarnik escribió este poema en 1971, durante su estadía en
el Hospital Pirovano. El texto fue mecanografiado y tenía correcciones a
mano de la autora. No conocemos los datos de publicación. Alejandra
Pizarnik nació en 1936 y se mató en 1972, en Buenos Aires. - Nota y texto tomado de la Biblioteca Parlante HAROLDO CONTI, de Ana Belén Aguirre, Facebook, 2014)
